Esto es Doonesbury, la serie de comic creada por Garry Trudeau en la cual The Duke es una personificación de Thompson. Aqui The Duke presenta su último articulo a Jan S. Wenner, director de Rolling Stone.
Hunter S. Thompson era un héroe. Un héroe pintoresco, que estas figuras no suelen ganar su fama viajando por el desierto de Nevada a bordo de un Cadillac blanco cargado de un Vademecum de drogas legales e ilegales rumbo a una convención antidroga de policías de condado. No es raro que, «a la altura de Barstow, al borde del desierto», Hunter Thompson comenzara a ver «el cielo lleno de lo que parecían enormes murciélagos negros que revoloteaban alrededor del coche». Lo raro es que pudiera contarlo.
Thompson era un periodista como ni lo hay ni lo ha habido y también un disparatado narrador de batallas personales. Es fácil imaginar un fin de semana en su compañía con final de mandíbula y nervios desencajados por la risa y la tensión.
En periodismo se han intentado todo tipo de técnicas, la mayor parte, incluso las del «nuevo periodismo» de los años sesenta, basadas en la «transparencia» del autor del texto.
El cambio radical se produce cuando el periodista, el narrador, se sitúa a sí mismo en una situación extrema, en protagonista demenciado de la historia, el espejo imposible donde se reflejan únicamente los rasgos más delirantes del ambiente en que se mueve, sea una carrera de motos,la pesca del tiburón o la convención demócrata de 1972.
El encuentro entre un periodista politoxicómano en plena subida (LSD, éter, adrenocromo, ibogaína, maría juana...) y los policías antidroga, revela cómo lo único delirante allí no es el pasado, sino también quienes aceptan como buena su descripción de cómo, en su ciudad, a los consumidores se les cortan los pulgares o cosas peores.
El viaje de Thompson es un viaje por la estupidez humana y ése es un trayecto largo y difícil de resistir si no es en un estado anímico especial, bien de estoicismo budista, bien de exaltación dopada.
Sin embargo, todo esto no son sólo risas. En el fondo de sus escritos lo que late es una profunda melancolía. Es haber comprendido que el «sueño americano» se había convertido en una pesadila. Tal vez es que ese sueño nunca existió, pero Hunter S. Thompson creía en él.
Comentarios:
ayer alguién escribió el link a este blog en el slsk(quizás incluso fuera tu alter ego will e, mi resfriado no me deja recordar quién y cuándo lo escribio) y la verdad es q me alegro q esa persona lo hiciera, he disfrutado mucho leyendo este weblog(creo q se dice asi, no?) aunq debo confesar q me decepciono no ver una foto tuya al comprobar q era jmcosta el autor de este blog, pero entra dentro d lo lógico teniendo en cuenta q por una vez un weblog d estos no es utilizado con el fin d agrandar el ego del autor(por lo menos unica y exclusivamente)
un saludo d un big blackero
PD:porq el d la foto no eres tú, es elvis costello.......no???????
Muchas gracias. Si tienes un nick en el slsk o un nombre, estaría bien saberlo. Y si, me temo que ese soy yo. Pensaba que me parecia a Buddy Holly, pero me has pillado.
coraje de corajes! me ha costado un verdadero triunfo entrar hasta aqui, bueno ya que estoy aqui aprovecho para decir 'que bonito es lo bonito' y usted tambien :)
eeeres tu, mi principe azul, que yo soñeeeeeeeeeeeeee....
joder will, te salen fans por todasd partes!!!
jajaja y yo con estos pelos...
Ante todo Hunter S. trata siempre de epatar al lector impresionable, con adrenocrómicas leyendas que nos suspendan en un vacio nihilista, un reverso cínico del sueño americano;es bastante embustero; ya sabemos como le gustan estas cosas a los yankees; si walt whitman levantara la cabeza lo ponía rezar!; y cuidadín con la confusión entre estoicismo resignado e iluminación serenada;
el meapilas de theremín te vuelve a saludar con su habitual fanatismo religioso; hi hi;
zi yu